Proche de la retraite, le commissaire Varlaud doit encore mener une derniere enquete dans les milieux bourgeois.C'est juste ces mots-la qu'elle lui a dits. Ou a peu pres : Tu as le blues de la soixantaine et la deprime des seniors qui vont devoir assumer de n'etre plus rien. Tu as vecu pour ton job mais il ne te le rend pas. Il ne te doit rien quand toi tu lui dois tout. Tu es bon pour les antidepresseurs, les anxiolytiques et les hypnotiques pour border tes nuits. Ca fait pas de cadeau les desillusions. C'est comme les femmes quand elles se sentent un peu larguees... Elle n'avait pas tort, bien sur. Il le savait bien. Sur fond de montages financiers douteux, de profits immediats, de retours sur investissements instantanes, les elites se gobergent a l'envi. Rien de bien nouveau. C'est toujours la meme histoire. Et quand la bourgeoisie s'encanaille, qu'une partie fine tourne mal, que les meurtres s'accumulent, que la violence reste la regle et que lui, au crepuscule de sa carriere, doit finir en beaute comme dirait le Boss, elle avait beau jeu de conclure: A bientot, ici ou ailleurs! Mais ou tu voudras, je crains que ce ne soit nulle part. Surtout, n'oublie pas de nous dire adieu! Des mots qui claquent comme les riffs de guitare d'un bon vieux rock'n'roll. Comme une blessure qui aura du mal a cicatriser.Commissaire Varlaud, a suivre...Un polar tres noir pour la derniere enquete du commissaire Varlaud qui, a plus de soixante ans, fait le bilan sur son existence et de sa vie de flic.EXTRAITLe son de la tele est couvert par la voix calaminee de Dick Rivers et le staccato cristallin de la guitare Gibson Les Paul sur Hey Pony . Il regarde par intermittences, sur l'ecran, les images qui se succedent. Les gyrophares des voitures de service qui bouclent les rues d'acces. La nuit qui descend. Englobant la zone industrielle d'un halo mordore. Les barres d'immeubles qu'on devine, masse sombre trouee par les fenestrons eclaires des gens qui sont rentres du travail. Qui allument leur tele. Les helicopteres, bourdons immobiles au-dessus des immeubles. Le centre commercial dont seule l'enseigne bravache reste allumee. Des hommes qui marchent. De long en large. Brassards de securite. De police. L'attaque vient de se produire. Et tous ceux qui n'ont rien vu, rien entendu n'ont pas assez de mots pour le dire. Le commentateur de BFM TV, blouson baroudeur, meche agitee par le vent et foulard negligemment noue, raconte inlassablement la meme vacuite. Derriere passent les images en boucle. Il n'a pas besoin d'entendre pour comprendre que le journaliste ne sait rien de plus. Mais qu'il doit tenir l'ecran. Jusqu'a plus faim. Jusqu'a plus soif.Il se leve du canape. Se gratte les couilles. Se remet le tierce dans l'ordre d'un doigt sans aucune equivoque. S'etire. Il va jusqu'a la porte de la caravane et regarde l'eau pisser de l'auvent. Bien que la pluie ait cesse, ici, sous la canopee, la nuit est aussi noire que le cul d'une gamelle de chantier.CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE Un livre tenebreux, d'une noirceur siderale, d'une tristesse insondable, un livre qui raconte les defaites et accompagne les vaincus dans la brume... - Eric76, BabelioA PROPOS DE L'AUTEURJoel Nivard aime entre autres, la nuit, le vin, le roman noir et le rock'n'roll. Il a publie 8 romans dont Loser aux editions Denoel dans la collection Sueurs Froides et On dira que c'est l'ete, deux ou trois jours avant la nuit aux editions Albin Michel. Il n'y a pas de beau jour pour mourir est son septieme polar chez Geste Noir. Son theatre est publie aux editions Le Bruit des Autres.
